#19 Плохая фантастика

она, наверное, очень красиво поёт,
как гитару возьмёт - так в перелив струны.
мне бы голос как у неё - 
я б тебе пела утром...
да нет, это всё нытьё -
кесарю кесарево, 
свои кисти у каждого.
я - хреновый художник, она - Микеланджело, 
но я тоже пытаюсь тебя рисовать..
это всё не достойно тебя..
я хочу написать что-то прекрасное, 
что сквозь рутину дней
сможет, как в фильмах, прорваться, 
прорваться и полететь, 
разлететься миллионом огней,
со звоном рассыпаться..
это всё не достойно тебя, ,
каждая строчка, каждый образ и стих, 
это всё - фантастический боевик, 
дешевая беллетристика, 

#18 Кровь

это и называется безысходность. кажется.
вроде отвлечься пытаешься, маешься
смотришь вокруг на людей -
всё не то, не те...
вот, на ком клином сошелся свет, 
вот, кто сам является светом..

#17 Над стеклами Земли летели облака...

Алина Орлова – Летели облака


эй, ну и где мы такие - легкие,
без заморочек и ссор?
откуда весь этот сор,
почему разрываются легкие
в жесткой нехватке воздуха?
неужели всё просто
бывает только весной?
что с тобой?
что со мной?!
эй, опомнись, встряхнись!
где твоя жизнь?
где ветер свободный твой?
что за тяжесть внутри тебя?

над стеклами земли летели облака...

#16 У Нью-Йорка с Сэнди бурный роман

у Нью-Йорка с Сэнди бурный роман.
этот город нашел любовь
после стольких-то про него
глупых фильмов, наивных историй.
Нью-Йорк накрывает бешеный ураган,
меня тоже скоро накроет.
в Нью-Йорке бушует Сэнди, 
- во мне ты

#15 Дождь опять за окном монотонит

дождь опять за окном монотонит, 
что-то бормочет сам себе по'д нос, 
свою настукивает мелодию, 
капли о подоконник
роняя гроздьями.
она дешевится - руки о чашку греет, 
театральный какой-то дурацкий прием, 
не видя смотрит в окно -
здесь прикольное измерение -
ночь днем,
и контрастные тоненькие деревья
ещё не съедает неба матовый фон, 
властно окутавший пики сталинских зданий, 

#14 Тому чуваку

я в другом конце коридора,
посмотри на меня - я не знаю, кто ты,
но, по-моему, мы уже были знакомы...
не могу вспомнить никак -
когда..
но, по-моему, взгляд твой я помню!
или это не твой был взгляд...
отмотать бы время назад, 
но слишком уж много
пустого
накидано сверху - стёрто,
если и было что-то.

сон ты? воспоминание, образ?
но улыбку твою я помню!
взгляд твой, твой смех, твой голос, профиль...

#13 Njosnavelin

(по фильму Vanilla Sky)

открой глаза, Том, мы просыпаемся.
я обещаю не сбегать из реальности.
ты чувствуешь ветер? лейся, как мысли, лейся.
ничего остальное не имеет подлинной ценности.
падай, Том. чувствуй полоску тонкую губ на твоих губах.
это - твой собственный страх,
и его нет больше.
куда ни гнало бы тебя одиночество,
волен будь. не сворачивай.
оно нас уже столько раз дурачило -
собой будь.
дай мне руку - мы падаем. мы летим
вниз, обратно к тому пути,
с которого мы бежали.
осколки осыпались. стёкла выбитые остались.
сейчас не ночь, а день или утро, так любимое мной.
открывай глаза, просыпайся, Том. мы вернулись домой

#12 21 грамм и 15 причин

(по фильму 21 Grams)

Ты знаешь, я потеряла всё,
Догоняя не те поезда,
И теперь возвращаюсь, спустя
Миллионы лет
Знаю, знаю, меня надо за дверь
С криком выставить.
Попытайся простить меня.
Знаю, не хочешь слушать, может, не помнишь имени
может тешишься тем, что забыл меня –
может сразу, а может, - надеюсь – с трудом.
Я постою у тебя на пороге под козырьком –
На улице как из ведра льёт…
Я представлю себя у тебя за столом,
Как ты раздраженно кидаешь мне в виски лёд,

#11 Волшебник

у него тоже тюрьма четырех стен.
- это что-то засевшее глубоко внутри,
потому что куда ни бежал бы,
где ни прятался, где бы не был -
он видел её везде -
тюрьму четырех стен.
давящий потолок - небо.

в тюрьме четырех стен,
спрятавшись,
задернув серыми шторами бьющий свет,
он сидит, уставившись в пол, который день 
(может, век)
он хочет создать что-то годное из души
своей.
что-то свободное, лёгкое, что полетит,
что вырвется, открытым свой свет отдав...
надорвавший голос уличный музыкант,
гениальный художник, рисующий за гроши.
бездипломный волшебник, необразованный маг,
пока не нашедший ответ - зачем
был ниспослан ему талант -
замерзший художник, непризнанный уличный музыкант
в тюрьме четырех стен.

#10 Золото

(по фильму Barfuss)

- Я вижу то, чего не видишь ты,

и оно бежевое.

Вокруг них золотое бескрайнее поле ржи.

Я не знаю, откуда во мне столько нежности.

Я надеюсь, мне кажется -

Я хочу, чтоб она взяла меня за руку,

Я пытаюсь не думать об этом. 

Золото разлито тут в воздухе.

- Это корешок моего билета?

Он, едва улыбнувшись, из стороны в сторону

покачивает головой:

нет. 

Он не может признаться себе,

что боится смотреть на неё - 

эта походка, эти спутавшиеся у лица волосы -

то, ради чего он бросил бы всё.

И это случится, потом, в ходе сюжета,

а пока он гонит мысли об этом.

#9 Революционеры

Просто лежим на крыше.
Смотрим в небо. 
Мы здесь одни,
хотя, может, где-то есть ещё пара таких же
безумцев-революционеров, 
как мы.
Всех носителей других взглядов
мы выпроводили из города.
Зачем? А я даже не знаю,
да и мне, если честно, все равно.
Теперь этот город наш,
хотя он нам совсем не нужен.
Взятый на абордаж,
правда что, без оружия. 
Как? Почему? Зачем?
Думайте, что хотите.
У нас нет ни планов, ни схем,
эта крыша - наша обитель
на ближайшие пару часов
пока нам не надоест это небо.
Завернувшись в потрепанный триколор,
молчим, поминутно взрываясь смехом.

#8 Раз говорить о Боге

"люди - я знаю правду, все прежние правды - прочь"
Бог абсолютно в каждом, имя ему - любовь

только ведь мы не верим,
мы знаем, но не уверены,
глупые и неверные его части;
уповать на его участие,
теряясь в своих сомнениях -
это не наше дело,
но это для нас повседневно,
точнее, по воскресеньям
(на выбор - Пасха, крещение)
пока мы не поседеем
и даже, когда поседеем.

он с каждой эпохой - новый
обновленный и переделанный
всё во имя него сделали,
даже его законы.
а ведь имя его простое

#7 Серебряный

а ты вспомни серо-синий осенний дождь
и перед ним пустое, высокое небо,
что, кажется, крикнешь, и тут же звонкое эхо
сотни раз отразится, оставив мелкую дрожь
на стенках его, под которыми облака,
будто ожидая для того, чтоб пролиться повод, 
разделив светло-серое небо и темно-серый город
зависли прослойкой черненого серебра.
и вокруг каждого плоского облака ореол
перламутровых золотисто-серых лучей,
от которых, если на юг - фигурки людей,
а на север - захватывающий простор.

#6 На заборе

на заборе тоже написано.
на заборе читают все,
а потом разбирают мысленно:
что же автор сказать хотел?
на заборе больше экспрессии
и читателей тоже больше,
на заборе читать интереснее,
да и для понимания проще.
на заборе всё чётко прописано,
ярко и приметно для глаза,
тут и тема, и главная мысль, 
и идея - всё ясно сразу.
на заборе сразу признание,
сразу темя для разговоров.
так что ты не сиди в ожидании.
начинай писать на заборах.

#5 Города

а я, знаешь, люблю города:
переплёты людей, проводов, машин
и в метро стучащие поезда,
и вот эту толпу, в которой всегда один,
если в наушниках, и с ней вместе, если весна,
и как этой толпой заполняется утром Москва,
ну а к вечеру ражрежается, разряжается,
разбредаются вечером по кафе
и домой возвращаются - кто под утро, кто подшофе;
я люблю этот шум, не стихающий никогда,
им пропитан расчерченный проводами воздух,
в нём смешались гудки машин, каблуки, слова,
стук трамваев, гитар переходных отзвук...